Marcus zrobił krok naprzód. „Rachel, proszę. Porozmawiajmy prywatnie”.
„Nie” – powiedziałam. „Miałaś prywatne rozmowy, kiedy dałaś siostrze dostęp. Miałaś prywatne rozmowy, kiedy pozwoliłaś matce zdecydować, że nie można mi powierzyć pieniędzy dla mojego dziecka. Koniec z prywatnymi rozmowami”.
Tara skrzywiła usta. „Zawsze chciałaś go nastawić przeciwko nam”.
Spojrzałam na nią wtedy, naprawdę na nią spojrzałam.
Miała trzydzieści sześć lat, była ładna w drogi, delikatny sposób, z nieskazitelnymi blond pasemkami, na które tak naprawdę jej nie było stać, i diamentowym wisiorkiem, który nosiła nawet do dresów. Rok wcześniej straciła pracę i przeprowadziła się do naszego apartamentu dla teściów „na kilka tygodni”. Potem kilka tygodni zamieniło się w miesiące. Potem zaczęła jeść z nami kolację każdego wieczoru, wchodzić wewnętrznymi drzwiami, przemeblowywać spiżarnię, komentować mój przyrost wagi, opowiadać Marcusowi, co myśli jego matka.
A ja to wszystko łykałam, bo pragnęłam spokoju.
Spokój, jak się dowiedziałam, często był po prostu ciszą noszącą ładniejsze imię.
Odwróciłam się do Marcusa. „Zostaję u mamy”.
Jego oczy się rozszerzyły. „Rachel, chodź”.
„Potrzebuję torby do szpitala. Witaminy prenatalne. Laptop. Teczka z biurka”.
„Przyniosę”.
„Nie” – powiedziała mama. „Ona je dostanie. Stań tam, gdzie cię będziemy widzieć”.
Przez chwilę Marcus wyglądał na urażonego.
Potem zawstydził się.
Powoli weszłam na górę. Drzwi do pokoju dziecięcego były otwarte. W środku, jasnożółte zasłony okalały okno. Łóżeczko było tylko w połowie złożone. Na komodzie stała maleńka para skarpetek w kształcie truskawek.
Stałam tam wystarczająco długo, żeby mój gniew pękł.
Przycisnęłam obie dłonie do brzucha.
