Pusty.
Niebezpieczny.
„Pozwoliłaś mi dziś rano na rozwód. Pozwoliłaś mi porzucić dzieci. Pozwoliłaś mojej rodzinie traktować moją żonę jak śmiecia…”
Głos mu się załamał.
„Dla dziecka, które może nawet nie być moje?”
W korytarzu ciotki milczały.
Ojciec Antoine’a wpatrywał się w podłogę.
Françoise z kolei wpatrywała się w brzuch Léi, jakby nagle stracił całą swoją świętość.
Cała ich czułość zniknęła w jednej chwili.
Tak to już jest w niektórych rodzinach.
Miłości nigdy nie daje się za darmo.
Jest warunkowa.
Od imienia.
Od krwi.
Od płci dziecka.
Od tego, co dziecko może wnieść do dumy dorosłych.
Tymczasem na lotnisku Charles de Gaulle Hugo kurczowo przyciskał do piersi swój mały plecak.
Chloé obserwowała samoloty przez okno.
„Mamo, dokąd on leci?”
„Może do Nowego Jorku” – odpowiedziałam.
