Zdanie brzmi twardo, niż powinno, być może dlatego, że wszyscy rozumieją, że to prawda. Adrien nie zaprosił cię prywatnie, bo szukał bariery. Zaprosił cię, bo chciał świadków. Bogate rodziny kochają świadków. Ich rany mają wartość tylko wtedy, gdy jest wystarczająco dużo osób, by podziwiać tego, który trzyma nóż.
Héloïse wstaje.
Pomimo swojej arogancji, nie jest głupia. Widzi, że sztuka wymyka się jej spod kontroli. Widzi też, że Adrien, który przez cały tydzień przechwalał się, że jego była żona przyjdzie, żałośnie, zobaczyć rodzinę, której mu nigdy nie dała, teraz znajduje się w centrum historii, której nie napisał. Unosi brodę. Jej dłoń instynktownie wraca do brzucha.
„Powinieneś był mieć tyle przyzwoitości, żeby odmówić” – mówi.
Klasyczna obelga, ubrana w dobre maniery.
Uśmiechasz się do niej.
„Powinieneś być na tyle ciekawy, żeby się zastanawiać, po co facetowi była żona na baby shower”.
Kilka kobiet spuszcza wzrok na swoje drinki.
W tym tkwi problem z publicznym okrucieństwem. Zmusza ono wszystkich obecnych do wyboru, czy należą do tych, którzy się śmieją, czy do tych, którzy zauważają, że śmiech jest z kości. Większość woli udawać, że nie wie, do której kategorii należy, dopóki ktoś nie wyciągnie odpowiedzi na światło dzienne.
Adrien w końcu podchodzi bliżej.
Jest przystojny w ten kruchy sposób, jaki często cechuje próżność: drogi garnitur, wyraziste rysy twarzy, pewność siebie, która zależy wyłącznie od obecności w towarzystwie. Ale w tej chwili ta obecność się wali. Widać go, on to czuje. To właśnie czyni go niebezpiecznym. Mężczyźni tacy jak Adrien nigdy nie są bardziej bezwzględni niż wtedy, gdy czują, że scena ucieka im spod stóp.
„Zrobiłeś swoje” – mówi. „Przyszedłeś ze swoją… rodziną. Dobrze. Zostań na dziesięć minut, poczuj satysfakcję, której potrzebujesz, a potem wyjdź”.
Alexandre patrzy na niego z czymś, co niemal współczuje.
„To by oznaczało, że przyszła tu po satysfakcję”.
Szczęka Adriena się zaciska.
„Więc dlaczego tu jest?”
Wytrzymujesz jego spojrzenie.
„Aby usłyszeć to jeszcze raz”.
