„Czyje urodziny?” zapytałam.
Uśmiechnęła się.
„Nasze nowe życie”.
Emma klasnęła.
„Pomyśl życzenie, ciociu Camille!”
Spojrzałam na siostrę.
Jej twarz nie była już posiniaczona.
Jej ramiona były proste.
Jej oczy odzyskały blask, który uważałam za stracony.
To już nie była ta sama Claire, która weszła do Sainte-Claire z poobijanymi mandarynkami i strachem wyrytym na skórze.
Ocknęła się.
Zamknęłam oczy przed płomieniem świec.
Nie prosiłam o zemstę.
Nie prosiłam, by Damien cierpiał.
Życie już odebrało mu to, czego używał jako broni: kontrolę.
Prosiłam tylko, by Emma dorastała, nigdy nie myląc miłości ze strachem.
Prosiłam, by Claire nigdy więcej nie schylała głowy, by przeżyć.
Prosiłam, bym ja, Camille Delorme, nigdy więcej nie musiała być zamknięta, by świat mógł poczuć się bezpiecznie.
Potem zdmuchnęłam świeczki.
Claire położyła dłoń na mojej.
„Wiesz, że przez lata czułam się winna?”
„O czym?”
„O twoim uwięzieniu. O tamtym dniu za szkołą. Uderzyłaś tego chłopaka, bo próbowałaś mnie ratować”.
Nic nie powiedziałam.
Ścisnęła moje palce.
„Nikt mnie wtedy nie słuchał. Więc powiem to teraz. Nie byłaś potworem, Camille”. Tylko ty widziałaś prawdę.
Ścisnęło mnie w gardle.
Czekałam na ten wyrok dziesięć lat.
Dziesięć lat.
