O dłoniach, które wciąż czasami pachniały mlekiem, sianem, ziemią.
O tych dłoniach, które ktoś próbował kupić.
Te dłonie, które z rozpaczy podpisały kontrakt małżeński.
Te dłonie, które potem otworzyły drzwi, trzymały telefon, dostarczyły dowodów, trzymały dłonie jej matki, tuliły łzy Léi i wróciły do pracy.
Te dłonie nie były słabe.
Przeżyły.
Camille wstała.
Słońce zachodziło za polami Normandii, skąpując trawę w miękkim, niemal nieśmiałym, złotym świetle.
Wzięła głęboki oddech.
Po raz pierwszy od dawna nie próbowała zgadywać, co się z nią stanie.
Wiedziała tylko jedno.
O tym, co będzie dalej, nie będzie decydował czyjś strach.
To będzie jej wybór.
Jej własny krok.
Jej ścieżka.
I od tego dnia Camille Martin nigdy więcej nie pozwoli, by ktokolwiek dyktował jej los.
