Jej twarz się zmieniła.
Otworzyłeś drzwi, ale za sobą zostawiłeś dwóch funkcjonariuszy.
„Tereso” – powiedziała drżącym z oburzenia głosem. „Otwórz mi dom”.
Spojrzałaś na nią.
„Masz na myśli dom Mariany?”
Skrzywiła usta. „Nie bądź śmieszna”.
Uniosłaś kopię aktu własności.
Jej wzrok przesunął się po stronie.
Najpierw zmieszanie.
Potem rozpoznanie.
Potem panika.
„Nie” – wyszeptała.
„Tak”.
„Rodrigo powiedział…”
Przerwałaś jej. „Rodrigo kłamie”.
Beatriz chwyciła papier, ale odsunęłaś go, zanim zdążyła go dotknąć.
„Ten dom należy do mojej córki. Nie wejdziesz bez jej pozwolenia”.
Twarz Beatriz poczerwieniała. „Mieszkałam tu”.
„Znęcałaś się nad właścicielem”.
„Jestem jego matką”.
„I nic do aktu własności”.
To zdanie coś w niej złamało.
Przez lata władza Beatriz opierała się na rolach: matki, matriarchy, gospodyni, sędzi kobiet, strażniczki rodzinnej godności. Ale właścicielowi prawnemu nie zależało na tym, kto urządzał Boże Narodzenie.
kto podpisał.
