Baptiste zadzwonił na policję.
I po raz pierwszy od ogłoszenia śmierci Claire, Julien Delorme zrozumiał, że jego żona nie była jedyną osobą, która przerwała milczenie.
Claire żyła.
Jeszcze nie.
Kiedy ratownicy wynieśli ją z trumny, ledwo oddychała.
Jej oddech był słaby, urywany i bolesny, ale wciąż oddychała.
Położyli ją na zimnym kamieniu przed kaplicą cmentarną.
Ksiądz płakał.
Kobiety się modliły.
Mężczyźni, którzy próbowali podnieść trumnę, stali jak sparaliżowani, z rękami wciąż drżącymi.
Julien nie płakał.
Szukał wyjścia.
Jego wzrok przesunął się od bramy do grobów, potem z grobów do nadjeżdżających w pobliżu policjantów.
Trzymałem kartkę Claire przy piersi.
„Moja córka żyje”.
Te cztery słowa biły mocniej niż moje własne serce.
CZĘŚĆ 3
Do Juliena podszedł porucznik żandarmerii.
„Panie Delorme, musi pan z nami pójść”.
Julien spróbował się uśmiechnąć.
„To nieporozumienie. Moją żonę uznano za zmarłą w szpitalu. Ja też jestem tu ofiarą”.
Zrobiłem krok naprzód.
„Ofiarą?”
Posłał mi mroczne spojrzenie.
„Mamo, bądź cicho”.
Coś między nami całkowicie się rozpadło.
