—Powinieneś był o tym pomyśleć zanim podniosłeś na mnie rękę.
Operatorka zapytała ją, czy może mieć trochę prywatności. Camille poszła do pokoju Noaha, zamknęła drzwi na klucz i usiadła na podłodze, opierając plecy o łóżeczko. Słyszała Françoise po drugiej stronie.
—Przesadzasz! Dopiero co urodziłaś, nie jesteś w swoim normalnym stanie!
Camille przytuliła Noaha do serca.
—Jestem na tyle świadomy, żeby wiedzieć, że nie uderza się kobiety trzymającej niemowlę.
Françoise zapukała do drzwi.
—Czy zamierzasz zniszczyć swoje małżeństwo przez jeden gest?
Zdanie uderzyło Camille niczym lodowaty prąd. Jeden gest. Jakby przemoc była niezdarnością. Jakby strach Noaha nie wypełniał pokoju. Jakby jego płonąca twarz była tylko żenującym szczegółem.
Niecałe 10 minut później niebieskie migające światła rozświetliły ściany sypialni. Operatorka nakazała jej nie otwierać drzwi, dopóki nie usłyszy policji. Kiedy kobieta cicho zapukała i zawołała „policja”, Camille z trudem wstała. Nogi jej się trzęsły.
Na korytarzu stało dwóch policjantów: kobieta z włosami spiętymi w kok i młodszy mężczyzna, który natychmiast spojrzał na Juliena podejrzliwie. Policjantka spojrzała na Noaha, a potem na policzek Camille.
—Pani, czy jest pani ranna?
Camille próbowała odpowiedzieć, ale nie wydobył się z niej żaden dźwięk. Skinęła głową.
