Powiedział mi, że przeszłość naszych rodzin jest skomplikowana, ale że nie jesteśmy odpowiedzialni za grzechy zmarłych.
Chciałam mu wierzyć.
Chciałam żyć.
Więc wyszłam za mąż za Delcourta.
Ale teraz, klęcząc przy łóżku jego ojca, wpatrywałam się w tatuaż mężczyzny, który mnie uratował.
I całe moje dzieciństwo zaczęło płonąć po raz drugi.
„To byłeś ty…” – wyszeptałam.
Pan Armand Delcourt zamknął oczy.
Dwie łzy spłynęły mu po skroniach.
Mój telefon zawibrował na komodzie.
„Mathieu”.
Podskoczyłam tak gwałtownie, że umywalka zadrżała.
Odpowiedziałam.
„Tak?”
Cisza.
Potem jego głos, niski i napięty.
„Elise… powiedz mi prawdę. Jesteś w pokoju mojego ojca?”
Spojrzałam na starca.
Spojrzałam na jego plecy.
Spojrzałam na orła i różę.
„Tak” – odpowiedziałam.
Po drugiej stronie Mathieu gwałtownie wciągnął powietrze.
„Widziałeś?”
Nie musiałam pytać co.
Głos mi się załamał.
„Dlaczego to przede mną ukrywałeś?”
Nie odpowiedział od razu.
