Spojrzał na mnie o sekundę za długo.
Potem powiedział: „Ci dwaj mężczyźni w środku nie są gośćmi. Przyjechali po twoją córkę”.
Objęłam Tarę tak mocno, że jęknęła.
„Po Tarę? Dlaczego?”
Nie odpowiedział.
Odwrócił się do innego funkcjonariusza. „Przenieście ich do tylnej furgonetki”.
Złapałam go za rękaw.
e.
„Dlaczego ktokolwiek miałby przychodzić po moją córkę?”
Inspektor spojrzał na rozładowany telefon w mojej dłoni.
„Z powodu twojego męża”.
Słowa uderzyły mocniej niż strzał.
„Nie”.
Wyszło to automatycznie.
Odruch żony.
Kobieta broniąca mężczyzny, który kupił lekarstwa bez pytania, który zaplatał Tarze niedbale warkocze w poranki szkolne, który pocałował mnie w czoło przed wyjściem do pracy.
Nie.
Nie Vikram.
Ale list palił mnie w dłoni.
Nie ufaj Vikramowi.
Inspektor Sethi zniżył głos.
„Twoja siostra znalazła dokumenty w biurze męża dwa tygodnie temu. Nazwiska. Płatności. Szczegóły podróży. Zdjęcia dzieci”.
Ścisnął mi się żołądek.
„Mąż Nishy?”
„Tak. A nazwisko twojego męża widniało na więcej niż jednej stronie”.
Świat nie załamał się głośno.
Chrupnął bezgłośnie.
W moich żebrach.
„Vikram pracuje w logistyce” – wyszeptałam.
Oczy inspektora nie złagodniały.
„Tak. Właśnie dlatego jego nazwisko miało znaczenie”.
Rozległ się kolejny strzał.
Ten dobiegł z wnętrza domu.
Kobieta krzyknęła: „Proszę! Są tam dzieci!”.
Ten głos należał do mojej matki.
Rzuciłam się do przodu, ale policjant obok mnie mnie powstrzymał.
