„Nie. Że zrozumienie tego zajmie ci trochę czasu”.
Płakałem.
Ale nie tak jak za pierwszym razem.
Tym razem to był mniej skażony smutek.
Smutek, który w końcu zdziałał coś dobrego.
Tego wieczoru, zamykając dom, siedziałem na dziedzińcu.
Wnieśliśmy stare krzesło ogrodowe, to, które zostawił, i ustawiliśmy je pod winobluszczem.
Wypiłem kawę.
Pokroiłem kromkę chleba.
Cisza siedziała ze mną.
To nie był pan Armand.
Ale był do niego podobny.
Przez dwadzieścia lat myślałem, że mężczyzna siedzący przy moim stole zajmuje miejsce, pieniądze, moją przyszłość.
Nie zauważyłem, że zapisał tę przyszłość w niebieskim notesie.
Nie zauważyłem, że każde „dziękuję, synu” było formą prośby o wybaczenie za to, że nie wiedział, jak się wytłumaczyć.
Nie zauważyłem, że czasami starsi ludzie nie stanowią problemu.
Po prostu zajmują dokładnie to miejsce, gdzie nasze człowieczeństwo jest wystawiane na próbę.
Często ponosiłem porażki.
Pan Armand o tym wiedział.
