Philippe zbladł.
Notariusz przeczytał:
„Moim dzieciom, które przyjdą późno, nawet po mojej śmierci: nie zostawiam wam domu, bo dom nie jest dawany tym, którzy nawet nie umieją pukać. Nie zostawiam wam…
„Nie ma pieniędzy, bo pieniądze w twoich rękach zawsze stają się czyimś głodem. Ofiaruję ci, jeśli chcesz, moje przebaczenie. Ale to nie jest coś, co podpisuje się przed notariuszem”.
Philippe poczerwieniał.
„Ty niewdzięczny starcze”.
Elise zerwała się na równe nogi.
„Nigdy więcej nie mów tak o moim ojcu w tym domu”.
Po raz pierwszy widziałem, jak moja żona broni go bez płaczu.
Philippe chciał odpowiedzieć, ale Lucas zrobił krok w jego stronę.
„Dość już słyszeliśmy”.
Moi szwagrowie i bratowe zaczęli protestować.
Rozmawiali o prawnikach.
O manipulacji.
O słabości psychicznej.
Mówili, że pan Armand jest niedołężny.
Że go izolowałem.
Że Elise miała na niego wpływ.
To było dziwne.
Przez dwadzieścia lat nikt nie zadał sobie trudu, żeby zapytać, gdzie spał staruszek.
Ale wystarczyła teczka pełna dokumentów, żeby przypomnieli sobie, że mieli ojca.
Maître Caron nie protestował.
Po prostu wyciągnął kolejną sprawę.
