Minęły dwa lata.
Zostałaś pielęgniarką.
Niezbyt to efektowne.
Niełatwe.
Dwunastogodzinne zmiany, bolące stopy, trudni pacjenci, lekarze, którym czasem trzeba było przypominać, że pielęgniarki mają oczy i mózgi. Ale kochałaś to. Uwielbiałaś być użyteczna w sposób, który nie wymagał zniknięcia. Uwielbiałaś dotykać bólu i wiedzieć, co robić dalej.
Dante też się zmienił.
Papiery wciąż mogą
Uznali go za niebezpiecznego. Nie mylili się. Jego interesy wciąż niosły ze sobą cień. Jego nazwisko wciąż sprawiało, że mężczyźni odbierali telefony, których nie chcieli odbierać. Ale w jego świecie zasady się zmieniały. Okrucieństwo stało się kosztowne. Przemoc stała się niedopuszczalna. Personel stał się widoczny. Nie dlatego, że stał się miękki, ale dlatego, że uznał, że porządek bez człowieczeństwa to tylko przemoc z wypolerowanymi podłogami.
Widziałeś go czasami na imprezach fundacji.
Na początku zawsze naprzeciwko.
Później bliżej.
A potem obok ciebie.
Nigdy się nie spieszył.
To była chyba najdziwniejsza cecha Dantego Marcellusa.
Człowiek, który potrafił zmusić niemal wszystko, nauczył się czekać.
Pewnego zimowego wieczoru fundacja otworzyła klinikę dla pracowników domowych i ich rodzin. Twój brat Noah, teraz piętnastoletni i zdrowszy niż kiedykolwiek, przeciął wstęgę drżącymi rękami, podczas gdy twoja matka płakała w pierwszym rzędzie.
Dante stał za tłumem, unikając światła reflektorów.
Znalazłeś go tam po ceremonii.
„Zapłaciłeś za większość z tego” – powiedziałeś.
Spojrzał na drzwi kliniki. „Pieniądze były najmniej ważne”.
„Nadal ważne”.
„Tak”.
Oboje się uśmiechnęliście.
