.
Jego wzrok się wyostrzył. „Myśli pani, że panią zwalniam?”
Spuściłaś wzrok.
Nienawidziłaś tych łez, które wtedy powróciły, gorące i upokarzające. Powstrzymywałaś je przez pieczenie, przez okrucieństwo Vivienne, przez szok po zerwanych zaręczynach. Ale myśl o utracie dochodu przełamała wszystko.
„Mój brat” – wyszeptałaś. „Potrzebuje swojego lekarstwa. Nie mogę stracić tej posady”.
Pokój znów się zmienił.
Oczy Dantego zwęziły się, ale nie na ciebie. „Twój brat?”
Żałowałaś, że nie byłaś cicho.
Za późno.
Przełknęłaś ślinę. „Ma jedenaście lat. Ma wadę serca. Większość pensji wysyłam do domu na leczenie”.
Dante spojrzał na stewarda. „Czy wiedzieliśmy o tym?”
Twarz stewarda poczerwieniała. „Nie, proszę pana”.
„Dlaczego nie?”
Nikt nie odpowiedział.
Bo nikt nie pytał.
Bo służba dostawała zapłatę, a nie wiadomo było.
Bo twoje życie było użyteczne tylko wtedy, gdy dzięki niemu jego dom funkcjonował bez zarzutu.
Dante spojrzał na ciebie i po raz pierwszy odkąd wstąpiłeś do jego służby, zobaczyłeś na jego twarzy coś bliskiego wstydowi.
„Nie stracisz pracy” – powiedział. „Będziesz otrzymywać wynagrodzenie podczas rekonwalescencji”.
Wpatrywałeś się w niego.
„A lekarz twojego brata zostanie powiadomiony dziś wieczorem”.
Gwałtownie uniosłeś głowę. „Nie”.
Słowo padło, zanim strach zdążył je powstrzymać.
Wszyscy się w niego wpatrywali.
Natychmiast się cofnąłeś. „Przepraszam. Nie chciałem…”
Dante uniósł rękę. „Dlaczego nie?”
Zmusiłaś się, żeby spojrzeć mu w oczy.
