Wróciłem do Francji bez ostrzeżenia, z jednym zamiarem: uściskać moich rodziców w domu i na ziemi, którą kupiłem dla nich po dziesięciu latach poświęceń.

„Nie, tato” – powiedziałem. „Witaj w domu”.

I po raz pierwszy od powrotu płakałem.

Nie ze złości.

Nie ze strachu.

Płakałem, bo dom wciąż stał.

Bo moja mama nie usługiwała już innym w swoim domu.

Bo mój ojciec spał tej nocy we własnym łóżku, a nie wśród kur.

I bo niektóre korzenie, nawet zakopane, by ukryć prawdę, zawsze znajdą sposób, by przebić się przez glebę i powrócić do światła.