Ale prawdziwe.
„A kiedy pojawił się Adrien” – kontynuowała – „myślałam, że wszystko naprawi. Solidny człowiek. Majątek. Sieć kontaktów. Chciałam w to wierzyć”.
„Nawet kiedy zdradził mnie z Élodie?”
Jej oczy napełniły się łzami.
„Wtedy chciałam ocalić to, co pozostało z pozorów”.
Odpowiedziałam cicho:
„Ocaliłeś pozory. Nie córkę”.
Płakała.
Nie przytuliłam jej.
Nie tej nocy.
Nie byłam okrutna.
Po prostu w końcu byłam szczera co do swoich ograniczeń.
Lato powoli nadchodziło do Prowansji.
La Bastide des Figuiers nie zostało sprzedane.
Rivière & Fils zostało zrestrukturyzowane.
Zamknęliśmy dwie niepotrzebne firmy, zatrzymaliśmy trzech pracowników, podpisaliśmy umowę partnerską z lokalną spółdzielnią i wydzierżawiliśmy część ziemi młodemu rolnikowi, który umiał pracować bez obiecywania cudów.
Wróciłam do życia między Lyonem a Aix.
Nie udało mi się wrócić do normalnego życia.
Ten rodzaj prostego szczęścia, jakie powieści oferują zranionym kobietom, wydawałby mi się wręcz obraźliwy.
Lepiej doszłam do siebie.
Stół, przy którym mogłabym decydować, kto siedzi.
Dom, w którym moje imię nie było już wymawiane w sposób kompromitujący.
Czyste rachunki.
Klucze.
Cisza, która już nie kłamała.
Jeśli chodzi o Adriena, widziałam go jeszcze tylko raz.
Było to w Paryżu, sześć miesięcy później, na biznesowym lunchu w hotelu niedaleko Boulevard Saint-Germain.
Siedział przy stole z dwoma biznesmenami.
Rozpoznał mnie, zanim zdążyłam udawać, że go nie widzę.
Wstał.
