„Tak”.
Postępy czasami tak wyglądały.
Zirytowana szczerość.
Twoje zajęcia pielęgniarskie stały się trudniejsze. Zdrowie twojej babci pozostało kruche. Pieniądze nadal były napięte, choć nie tak niemożliwe. Rodrigo nigdy więcej nie zaoferował gotówki, ale załatwił uczciwe podwyżki dla wszystkich pracowników, gdy odkrył, że pensje nie zmieniły się od czterech lat.
Pani Herrera płakała w swoim gabinecie.
Potem groziła ci, jeśli komukolwiek powiesz.
Nikomu nie powiedziałaś.
Dopóki Carmen się nie domyśliła.
„Twój wdowiec dał wszystkim podwyżki?”
„On nie jest moim wdowcem.”
„Czy on o tym wie?”
„Abuela.”
Uśmiechnęła się do herbaty.
„Mogę być stara, ale nie jestem ślepa.”
Przerażała cię jej prawda.
Bo gdzieś pomiędzy zupą, odsłoniętymi zasłonami, szczerością późną nocą i żółtymi drzwiami teatru Sofii, Rodrigo przestał być tylko twoim pracodawcą. A ty przestałaś być tylko pokojówką, która sprawdzała mu puls.
To przerażało cię bardziej niż kiedykolwiek bieda.
Bieda była ciężka, ale znajoma.
Miłość między światami była niebezpieczna.
Miała pazury.
