„Szanowany deweloper z Wersalu.”
„Mężczyzna, który podawał sobie ręce po mszy, finansował bale charytatywne i mówił o „wartościach rodzinnych” z kieliszkiem burgunda w dłoni.”
„Jak załatwił?” zapytałem.
Julien nie odpowiedział.
Podszedłem bliżej.
„Jak załatwił?”
„Chloé nie radziła sobie najlepiej. Miała problemy z alkoholem, pieniędzmi, stabilizacją. Anne od dawna chciała mieć dziecko. Mój ojciec zasugerował, żeby Rose z nią zamieszkała.” Oficjalnie Anne miała mieć opiekę. Finansowo rodzina miała pomóc.
„Rodzina” – powtórzyłem.
Zamknął oczy.
„Wiem”.
„Nie. Nic nie wiesz”.
Mój głos ścichł.
„Nie wiesz, jak to jest dowiedzieć się, że mąż ukrył dziecko. Nie wiesz, jak to jest patrzeć, jak twarz córki staje się dowodem. Nie wiesz, jak to jest zrozumieć, że teściowie nie tylko cię okłamali… ale uczynili cię częścią swojego kłamstwa”.
Wyszeptał:
„Bałem się”.
„Czego?”
„Stracenia cię”.
Długo na niego patrzyłam.
„Nie straciłeś mnie, bo się bałeś, Julien. Straciłeś mnie, bo pozwoliłeś małej dziewczynce żyć w tajemnicy”.
Nie odpowiedział.
Zadałam więc pytanie, które paliło mnie w głowie, odkąd zobaczyłam Rose w ogrodzie.
„Ile dokładnie ma lat?”
Podniósł wzrok.
„Claire…”
„Ile lat?”
„Cztery lata i trzy miesiące”.
Léa właśnie skończyła cztery lata i miesiąc.
Dwa miesiące.
Dwa miesiące różnicy.
Wzdrygnęłam się.
