Malutkie skarpetki na podłodze.
Stos książek obok łóżka.
Twój syn oddycha głęboko, jedną rękę pod policzkiem.
Pamiętasz dzień, w którym Diego nazwał go niemożliwym.
Pamiętasz dzień, w którym USG potwierdziło jego istnienie.
Pamiętasz dzień, w którym test DNA potwierdził to, co już wiedziałaś.
Ale bardziej niż cokolwiek, pamiętasz pierwszy dźwięk, który cię uratował.
To szybkie, mocne bicie serca w zimnym gabinecie lekarskim.
Bicie serca, które Diego próbował zamienić w wstyd.
Bicie serca, które stało się twoim powodem do walki.
Gaś światło na korytarzu.
Potem szepczesz w ciszę:
„Nigdy nie byłaś skandalem, kochanie”.
Uśmiechasz się przez łzy.
„Byłaś prawdą”.
