Twój wzrok pozostaje na twarzy Paoli.
„Chciałaś, żeby lekarz powiedział, że jestem na tyle daleko posunięta, żebym wyglądała na winną” – mówisz powoli. „Ale powiedziała coś przeciwnego. I teraz się boisz”.
Paola się śmieje, ale jej głos jest słaby. „Jesteś wzruszona”.
Znowu to samo.
Słowo, które kobiety słyszą, gdy prawda zaczyna być zbyt bliska.
Wzruszenie.
Ostrożnie zsuwasz się ze stołu zabiegowego, twoje nogi są słabe, ale wystarczająco stabilne.
„Wiedziałaś”, szepczesz.
Paola otwiera usta.
Diego staje przed nią. „Nie zaczynaj zmyślać”.
Ale twoje myśli już się cofają.
Chwila.
Sposób, w jaki Diego nie wydawał się zdezorientowany, kiedy pokazałaś mu test ciążowy.
Sposób, w jaki wydawał się gotowy.
Walizka już spakowana.
Paola już czeka.
Papiery rozwodowe już przygotowane.
Klauzula z żądaniem zwrotu „kosztów małżeńskich”, jeśli dziecko nie będzie jego.
To nie była wściekłość.
To był plan.
Patrzysz na Diego.
