Siadła na moim łóżku, malowała paznokcie i mówiła mi, że Vincent jest „taki”.
„Nie, Élodie” – powiedziałam. „Chciałaś, żeby moje mieszkanie było czyste. I żebym nie musiała patrzeć, jak krwawię zbyt długo”.
Pokręciła głową.
„Zakochałam się”.
„Nie”. Zadowalasz się, gdziekolwiek widzisz lukę.
Vincent uderzył pięścią w stół.
„Dość!”
Camille skuliła się ze strachu.
Ta przeprowadzka przesądziła o wszystkim.
Poszłam po torbę, kluczyki do samochodu i tekturową teczkę, którą ukrywałam miesiącami na dnie szafy.
Tak.
Miesiącami.
Bo kobieta ją bierze.
Ale ona też obserwuje.
Widziałam Vincenta fotografującego moje dokumenty.
Słyszałam, jak rozmawiał ściszonym głosem w garażu.
Znalazłam kopię mojego dowodu osobistego w jego biurze, a także projekt umowy, w której miałam opuścić dom „z powodów psychologicznych”.
Ta impreza nie była dla mnie sygnałem ostrzegawczym.
To było moje potwierdzenie.
„Camille, idź po swoją torbę” – powiedziałam.
Vincent stanął przede mną.
„Moja córka nie opuści tego domu”.
Po raz pierwszy Camille odezwała się bez skrępowania.
„Chcę wyjść”.
