„Nie”. Właśnie ich zobaczyłam.
Élodie złapała swoją torbę.
„Chyba pójdę do domu”.
Camille odezwała się przede mną.
„Nie, nie idź, ciociu Élodie”.
Wszyscy odwrócili się, żeby na nią spojrzeć.
Moja córka, moja dziesięcioletnia wnuczka, wyciągnęła mój telefon spod stołu.
Nawet nie wiedziałam, że go wzięła.
Jej ręce się trzęsły.
Ale jej oczy nie drżały.
„Mama nie wie”, powiedziała, „ale nagrałam tatę i Élodie rozmawiających w kuchni”.
Vincent zbladł.
Élodie cofnęła się o krok.
„Camille, daj mi ten telefon”, rozkazał Vincent.
Moja córka schowała się za mną.
„Nie”.
Po raz pierwszy od siedemnastu lat Vincent nie mógł znaleźć zabawnego tekstu.
Spojrzałam na ekran.
Odtwarzał się film, wstrzymany.
Widziała moją kuchnię.
Moje ciasto.
I dłoń Élodie spoczywająca na piersi mojego męża.
Camille uniosła twarz do mojej i wyszeptała:
„Mamo… na nagraniu mówią, co chcieli ci zrobić po imprezie”.
Dłonie mi drżały, kiedy odbierałam jej telefon.
Nie dlatego, że wątpiłam w moją córkę.
Ale dlatego, że w tym momencie zrozumiałam, że jeśli nacisnę „play”, moje życie nigdy się nie cofnie.
Vincent zrobił krok w moją stronę.
„Daj mi ten telefon, Claire”.
Już się nie śmiał.
Élodie też podeszła, jej twarz blada pod idealnym makijażem.
