Dom, który opłacałam latami z pensji nauczycielki w szkole podstawowej, z korepetycji, z premii, z odwołanych wakacji, żeby spłacić pożyczkę.
Dom, w którym siedział jak król, mówiąc, że wszystko należy do niego, bo jego nazwisko widnieje na skrzynce pocztowej.
Élodie zapytała:
„A co, jeśli odmówi podpisania?”
Vincent otworzył szufladę.
Na ekranie pojawiła się duża brązowa koperta.
„Podpisze. Po dzisiejszej nocy będzie tak załamana, że podpisze wszystko. Powiem jej, że jeśli będzie się bić, zabiorę jej małą…”
e.
Moja teściowa wydała z siebie cichy, stłumiony płacz.
Bez wstydu.
Bez strachu.
Bo ona też była częścią planu.
Élodie uśmiechnęła się na nagraniu.
„Biedna Claire. Siedemnaście lat znosiła twoje żarty i w końcu odejdzie, bo jest histeryczna”.
Vincent złapał ją w talii.
„A ty, ty w końcu zajmiesz miejsce, które zawsze powinnaś była zająć”.
Élodie mu na to pozwoliła.
Pocałował ją.
Nie w policzek.
Nie przez przypadek.
W usta.
Cały taras widział, jak moja najlepsza przyjaciółka całuje mojego męża w mojej kuchni, obok ciasta, które piekłam od rana.
Camille zaczęła cicho płakać.
Ja nie.
Nie mogłam już tego znieść.
Nagranie trwało dalej.
Élodie odsunęła się od niego i zapytała:
„A Camille?”
Vincent zwlekał z odpowiedzią.
