Kiedy stewardesa proponuje szampana, przyjmujesz.
Gdy samolot wznosi się nad Los Angeles, dotykasz breloczka, który dała ci Daniela, teraz przyczepionego do twojego bagażu podręcznego.
Myślisz o lotnisku.
Ręce ojca.
Ciszy matki.
Uśmiechu Danieli.
Życzliwości pracownika przy bramce.
Funkcjonariusza, który nazwał napaść przez policzek.
Miejsce, którego chcieli.
Życie, które odzyskałeś.
Twój telefon wibruje, zanim w pełni włączy się tryb samolotowy.
Wiadomość od Danieli.
Baw się dobrze. Wyślij jedno zdjęcie. Nie dwadzieścia. Wciąż leczę się z zazdrości.
Uśmiechasz się.
Potem pojawia się kolejna wiadomość.
Od twojej mamy.
Życzę ci wspaniałej podróży. Nie musisz odpisywać.
Wpatrujesz się w nią przez dłuższą chwilę.
Potem piszesz:
Dziękuję.
