„Halo?”
„Pan Pierre Morel?”
Głos był męski, spokojny i formalny.
„Tak.”
„To komisariat policji w Bobigny. Mamy w areszcie młodego mężczyznę, który podał twój numer jako kontakt rodzinny. Twierdzi, że jest twoim synem”.
Serce Pierre’a zabiło mocniej.
„Co zrobił?”
Cisza.
„Próbował złożyć jakieś poświadczone notarialnie dokumenty, które najwyraźniej do niego nie należą, a także biżuterię. Miał też przy sobie zabytkową broń. Jest bardzo zdenerwowany. Lepiej wejdź”.
Pierre zamknął oczy.
Kiedy je otworzył, Claire stała przed nim, blada jak ściana.
„Gdzie?” zapytał.
W komisariacie unosił się zapach papieru, spalonej kawy i środka dezynfekującego.
Maxime siedział z tyłu biura, z rozczochranymi włosami, rozciętą wargą i pogniecioną bluzą. Nie wyglądał na przestępcę. Ani na dziecko.
Wyglądał na to, kim się stał: przerażonym młodym mężczyzną, zbyt dumnym, by prosić o pomoc i zbyt niedojrzałym, by pojąć powagę swoich czynów.
Widząc wchodzącego Pierre’a, gwałtownie wstał.
„Powiedz im, żeby oddali mi moje rzeczy”.
Pierre wpatrywał się w niego.
„Nie”.
Maxime nerwowo się zaśmiał.
„Nie? Teraz grasz kartą szlachetności? Wszystko w tym domu kupiłeś dla rodziny, prawda? Ja jestem rodziną”.
Claire zrobiła krok w jego stronę.
Pierre uniósł rękę, żeby ją powstrzymać.
Policjantka, pracownik socjalny i oficer robili notatki. Sytuacja została im wyjaśniona jasnymi zdaniami. Maxime przyjechał z dwoma mężczyznami. Kiedy pracownik poprosił o dokumenty dotyczące biżuterii i dokumentów, był zdezorientowany. Obaj mężczyźni odeszli. Maxime został. Był zdenerwowany. Mówił, że wyrzucono go na ulicę, że ojciec chciał go okraść, że mieszkanie należy do niego, bo jest
„Najstarszy”.
Najstarszy.
