Nie ten, który cię spłodził.
Maxime ledwo co uniósł brodę.
„Ale ten, który czuwał nad tobą, kiedy miałeś czterdzieści stopni gorączki, ten, który pracował na twoje buty, twoje studia, twoje posiłki, twoje zachcianki, ten, którego okradłeś i po prostu próbowałeś zniszczyć… to ja”.
Twarz Maxime’a się skrzywiła.
„I właśnie dlatego, że to ja, nie będę cię już dłużej podtrzymywał, kiedy upadniesz”.
Claire wciąż płakała.
Pierre wyjął portfel. Odliczył kilka banknotów i włożył je Maxime’owi do ręki.
„To wystarczy na nocleg na dziś wieczór i jedzenie na dwa dni. Jutro o dziewiątej idziesz do lokalnego ośrodka zatrudnienia. Pracownik socjalny poda ci adres ośrodka reintegracyjnego i skierowanie na leczenie uzależnienia od hazardu. Jeśli pójdziesz, porozmawiamy”. Jeśli nie pójdziesz, zgubisz się zupełnie sam.
Maxime ścisnął pieniądze.
„Nienawidzę cię”.
Pierre skinął głową.
„Ustaw się w kolejce. Nie jesteś tu dziś jedyny”.
Odwrócił się.
Claire nazwała Maxime’a jego dziecięcym przezwiskiem.
„Maxou”.
Pierre się nie odwrócił.
Szedł do wyjścia z komisariatu, czując, że każdy krok oddala go od życia, jakie zdawał sobie prowadzić.
Na zewnątrz powietrze było wilgotne. Niebo na przedmieściach miało tę przytłaczającą szarość, która przytłaczała.
Jego telefon zawibrował.
Nieznany numer.
Wiadomość brzmiała:
